Guerra de los Mundos

Hijos de nadie

somos,

hijos de un amor

que ya no existe

(un nuevo silencio

y algunos años

acostumbraron al amor).

Dios y el diablo

comen del mismo plato,

y nosotros somos las migas.

En las aristas

de todos los techos, la lluvia

se cuelga para secarse y pensar.

En los bares,

cada cigarrillo

está jugando a la muerte.

Vacíos vasos volviendo

convexo al mundo,

vidrios inanimados

derramando ángulos tiernos

y dios, a último momento,

remedando jirones del espacio.

Padres obligados somos,

padres de palabras y pobres

de tiempo para animarlas

(un viejo silencio nos aguarda

en la esquina de cada verso).

El diablo y dios

se limpian los zapatos,

y nosotros somos el barro.

El hambre

dibuja charcos en la vida,

dibuja y pinta

lágrimas atonales

en los huecos del aire.

Manos cóncavas

deteniendo el tiempo a media calle,

caras redondas

desfigurando el sol.

Narices llorando,

ojos oliendo,

y todos, a última hora,

cosiéndole

parches a dios.

Pero dios perdió

hace mucho tiempo

la fe en el cielo.

Fotos: Natalia Buch

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