Conversación en el Bosque

¿Quién se bebió tu llanto

esa tarde inmóvil en el tiempo

que sentiste que la tierra desaparecía bajo tus pies

y que el abismo se abría en tu alma?

¿Quién acompañó entonces tus pasos

dudosos y desacompasados? ¿Quién dejó

su aliento grabado en tus rodillas

la primera vez que abriste los ojos

al mundo desparramado y ciego?

¿Quién se abrió lenta, húmeda y sabrosa,

como una ciruela negra, como una pasa

de uva en la boca? ¿Quién marcaba el compás

de tus latidos cuando estabas durmiendo?

¿Quién te sirvió de altar, de guarida,

de cueva elemental y de amparo?

¿Cuál fue el único lugar

donde pudiste guardar los amados

y tenebrosos diamantes de tu pensamiento?

¿De quién te olvidaste en todos tus versos tristes?

¿Quién es la única que puede deletrear tu verdadero nombre

de principio a fin, sin equivocarse?

¿Quién fue la que te sostuvo durante

todo este tiempo, pobre ingrato?

Soy yo, la tierra, tu madre,

la parienta lejana visitada sólo por el olvido y el silencio.

Soy la que te echó de un beso al mundo,

la que te recibirá en sus brazos cuando te abandone la vida.

Soy la quieta vagabunda,

la que te mecerá entonces con antiguas

canciones de cuna

durante el resto de la eternidad.

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Diego Reis

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